Irene no puede más, después de tantos años de convivir, ha tomado conciencia de lo mal que la trata su pareja. Ha vivido mil experiencias, desde el insulto sutil en un día cualquiera, al bofetón disfrazado de broma, que recibió en unas elecciones por negarse a votar el partido del otro; ya se sabe, compartir la vida, para algunos es mirar cómo se aceptan sin criticar, sumisamente, todas sus ideas.
La vida de Irene ya no es su vida, más bien es una proyección de las expectativas no satisfechas de su pareja, pegadas a su piel a costa de una violencia que se respira en las miradas y palabras de aquél que comparte el colchón en las silenciosas noches oscuras después del polvo forzado por las ganas.
Irene no aguanta y se marcha, desnuda, callada y llorando, acompañada del Dolor como escolta a una Culpa que la persigue,porque entre otras razones no nació varón. Y eso se nota. Se sabe. Se vive.
Nacer mujer es una “maldición”, es tener que saber fregar, cocinar y follar para alguien que pertenece a esa parte de gente que sigue intentado dominar. E Irene se calla. Y su silencio se va acumulando en su pecho y respira historia indigna, injusta y mala, según lo que se dice
.
Un día, Irene se levanta pensando en todo aquello que da sentido al día y se encuentra con un puñal en su pecho. Pulmones e hígado destrozados en un crimen atroz, porque el tiempo se negó a pararse o las Parcas estaban aburridas. E Irene se fue. Murió. Y sus ojos siguen mirando, desde su baile por las galaxias, a los ojos de aquél que sigue escondido en medio de su mediocridad mientras sabe seguro que nunca nadie lo va a denunciar llamando al 016…
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